Shayera soupira.
Un soupir qui s’évanouissait dans le voile de silence s’étant posé sur la modeste prison de Saint-Elmo. Elle se sentait sale ne s’étant pas lavée depuis…longtemps et une pellicule de sueur maculait sa peau dû à la chaleur torride régnant sur les lieux. La jeune femme se remémorait, durant les premiers jours de sa captivité, sa profonde hargne envers sa situation, sa frustration…elle s’était sentie comme un vulgaire animal en cage qu’on aurait abandonné à sa pénible condition. Elle avait espéré que les siens viendraient à son secours ou tenteraient de lui faire un signe. Rien. Elle avait beau hurler sa liberté comme le loup chante à sa lune, seul l’écho de solitude de la prison lui répondait. Elle s’était donc résignée à laisser le temps s’écouler, cessant de compter toutes ces lunes où elle était cloîtrée entre quatre murs. La jeune indienne avait même pensé à s’attaquer à ses geôliers…mais qu’aurait-elle fait par la suite dans un village où elle était en minorité? Sans monture en plus…Ils l’auraient abattue. Sans hésitation. Que valait sa vie contre la sécurité des tous ces gens que promettait celui qui veillait sur ce village?
Shayera soupira. Encore une fois.
Il fallait qu’elle garde la tête froide. Elle devait agir comme la véritable fille d’un chef. Garder la tête froide.
Garder la tê…

-Elle est là Shériff, marmonna George dans sa barbe d’une voix où la jeune femme y décelait encore une pointe de pure rancune pour l’avoir mordu.

Shayera se terra la pénombre que lui offrait un coin de sa prison, prête à bondir comme un chat si son geôlier osait franchir le pas de sa cage. Un rai de lumière chimérique de mère Lune vint éclaire la silhouette des deux hommes qui s’affairaient à ouvrir la porte de sa cellule. Un bref tintement de clés. Un plancher qui grince. Une porte qui s’ouvre. Une nouvelle ardeur naquît au fond de Shayera. Si ce devait être son dernier combat, elle devrait le remporter comme une digne combattante afin de conserver son honneur.

-Apla-Chit-Kit, souffla l’amérindienne en direction des hommes.

-C’est une vraie furie qui n’hésitera pas une seconde à bondir sur vous lorsque vous aurez le dos tourné. Une folle encore plus folle que les femmes de ce village, selon moi. On a bien tenté de la raisonner mais…il n’y avait plus rien à faire. C’est un cas perdu Shériff, c’est moi qui vous le dis !

L’amérindienne plissa les yeux comme si cela pouvait l’aider à se concentrer sur le sens des mots que venaient de prononcer George de sa voix grasse. Elle saisissait certaines subtilités pour avoir appris le langage des blancs par un pauvre prisonnier de guerre qu’avait gardé son père quelques années auparavant…

- Alors, que voulez-vous faire d’elle ?

Shayera observa consciencieusement cet homme que son geôlier désignait comme son supérieur en l’interpellant par cet étrange mot ‘Shériff’. Un regard droit, un visage marqué par l’expérience, un froncement de sourcils qui en disait tout…Elle se sentait en confiance. Si elle devait mourir, ce serait par les mains de cet homme…parce qu’elle quitterait ce monde dans la dignité et dans le respect. Ça, elle en était certaine.
La jeune femme se releva lentement pour être à la même hauteur que ce ‘Shériff’ tout en soutenant son regard d’acier. Elle pointa légèrement le menton vers le haut, en signe de défiance. S’ils avaient quelque chose à lui dire alors qu’elle était aussi paisible que le vent caressant la ville endormie de Saint-Elmo, c’était maintenant ou jamais.

-Que…que voulez-vous? s’hasarda Shayera s’adressant pour la première fois à eux dans leur langage.

Un mot pouvait-il tout changer?
Un mot pouvait-il être la clé?